малое худло

Подписаться на эту метку по RSS

#

Рубрика: Архив LJ | Блог
Метки: |
Дата: 09/08/2005 23:26:55
Ночь. Матрица. Перезагрузка.
Бессмысленный зеленый свет.
Курсор в углу мерцает тускло...
Все будет так - исхода нет.

Заснешь - начнешь опять сначала,
И повторится вновь точь-в-точь:
mIRC. Гробовая тишь канала.
Перезагрузка. Matrix. Ночь.

Рубрика: Архив LJ | Блог
Метки: |
Дата: 04/03/2005 02:26:06
Рассвет растекался. Летели двое
И воздух свивался на крыльях их
И не было слов, и было небо -
Банально, но правда ведь - одно на двоих.

Они летели - как будто схожи,
Но в корне различны на взгляд знатока -
Серебро оттенка лунной кожи
И сталь, которую не тронут века.

И они весь до капли огонь рассвета
Собирали на дне бесстрастных глаз...

В мои сны вонзилась заноза эта
И внутри рассыпалась гроздью метастаз.

Главное — хвост!

Рубрика: Архив LJ | Блог
Метки:
Дата: 30/01/2005 23:23:59
Не бойтесь убивающих тело, души же убить не могущих.
Мф 10:28

Солнце...
Тепло...
Солнце...
Тепло...
Покой
был бесцеремоннейшим образом нарушен ударом тяжелой лапы. Рывок!.. Еще... Еще...

Нападавший недоуменно уставился на доставшийся ему мясистый хвост. Впился в него зубами... Зашипел - острые колючки занозили язык. Отшвырнул несъедобную добычу в сторону и кинулся вдогонку за убегавшей ящеркой.

Шансов у той не было - тягаться в скорости с охотником не приходилось, а спрятаться было негде. Шансов не было - и хруст, который раздался, когда челюсти сомкнулись, стал тому подтверждением.

А брошенный хвост словно высыхал... становился все тоньше и тоньше...
И все длиннее...
Вдвое длиннее...
Изгибался, как пластилин под пальцами...
Лапы...
Голова...
Глаза. Открылись.

Невероятно худая, похожая на богомола ящерица встряхнулась. Посмотрела на солнце, приближавшееся к горизонту...

День был безнадежно испорчен, но жизнь продолжалась.

Мы просто друзья

Рубрика: Архив LJ | Блог
Метки: |
Дата: 28/08/2004 22:50:51
Трель домофона...
- ...Да?
- Привет. Я зайду?
Жму кнопку. Возвращаюсь к компу, закрываю мИРК, гашу Аську. {Давно пора...} Иду открывать дверь.
Она, как всегда, в белом. В безупречно, идеально, непредставимо белом платье. В очередной раз мелькает дурацкая мысль: "А ведь фотоаппаратом такой контраст никак не взять...". Это я о волосах, падающих на плечи. Густая, тяжелая волна тьмы.
Её молодое лицо - тоже бело. Два цвета. Белый и черный.
И третий цвет - глаза. Ослепительный ультрамарин.

Она входит. Уверенно, как входят в хорошо знакомую квартиру.
- Как всегда, предложишь чаю?
Киваю. Привычный ритуал...

... Летний закат вливает в окно остатки дневного зноя. Чай, как всегда, отставлен в сторону...
- ... не знаю, зачем. Но у меня нет лучшего варианта. По крайней мере, я не смог его увидеть.
Она смотрит на меня. Ждет, пока я завершу свой ход. А у меня - типичный цугцванг. Нечем мне завершать. Но приходится. Смотрю в окно, на потускневший солнечный диск. Шепчу...
- Как же все глупо...
Тик. Тик. Тик. Часы не умеют держать паузу.
- Мне остаться?
Коротко выдыхаю. Сколько же раз я уже это слышал...
- Нет.
- Почему?
- Тебе часто отвечают на этот вопрос что-то оригинальное? - голос слегка срывается... да, сегодня я явно не в форме.
- Представь себе, да. Но это несущественно. Мне интересно, что ответишь ты.
- Не время. Сейчас - не время! Не время!!
- Не дури. Ты же меня хочешь.
Вскидываю глаза. Напарываюсь на её взгляд, как на лезвие. Кипящее озеро жидкого азота.
- Да! Хочу! Ну и что с того?!
- Разве не естественно - удовлетворить свое желание?
- "Именно то, что наиболее естественно, менее всего подобает человеку"
- Кажется, кто-то утверждал, что он не человек...
- Замолчи, несравненная.
Она улыбается, и синева разбивается весенней зеленью. Берет чашку, отхлебывает чай и, не удержавшись, начинает смеяться. Смеется долго. Но - все кончается, и снова синь, ледяная синь...
- И все же? Почему ты так боишься этого?
- Я не боюсь. Я ценю то, что у меня есть сейчас.
- В чем-то ты прав, конечно... Но ведь будет - нечто большее.
- Верю.
- Ты не ответил. Во что ты веришь еще? Почему - нет?
- В то, что время не пришло.
- Как же ты упрям. "Время", "время"... Ты просто ждешь доказательств. Открыть секрет? Их не будет. Никогда.
Усмехаюсь.
- Знаю.
Пытается ли она скрыть улыбку? Или мне это только кажется?
- А я знаю, что ты знаешь. И именно поэтому - говорю с тобой именно так.
- То, что ты можешь говорить по-другому - я тоже знаю.
- Да неужели? Кто бы мог подумать... Но для тебя это знание абстрактно, пока у меня есть надежда уговорить тебя. Мне не слишком нравятся те способы.
- Даже так? Сильно сказано, однако. Благодарю.
- Не за что. Не думай, что я от тебя отстану.
Улыбаюсь. Улыбаюсь еще шире. Кладу руки ей на плечи. Смотрю в глаза. И тихо отчеканиваю:
- Не зови меня, не зови меня, не зови - я и так приду!
Да, все-таки это именно улыбка. Неуловимая тень в уголках губ. Вскинутая в знак прощания рука...

Смотрю в окно. Белый силуэт мелькает в коктейле серых оттенков ночи. Хорошо, что все по-прежнему. Что мы по-прежнему друзья.

Ведь со своей Смертью стоит дружить, не так ли?

Я - помню...

Рубрика: Архив LJ | Блог
Метки: |
Дата: 24/08/2004 22:15:58
Сон. Ночь. Луна.
Темнота подергивается мелкой рябью. Воздух начинает что-то бормотать. Жмурюсь, переворачиваюсь, поплотнее заворачиваюсь в одеяло...
ДЗЫНЬ!!
Сон слетает, как выпрыгивает из пальцев туго сжатая пружина. Окно распахнуто, сочащийся в него лунный свет, кажется, обрел тяжесть ртути и густоту битума. Вдох - по горлу пробегает щекотка, словно залпом пью газировку...
Она стоит посреди комнаты. Смотрит на меня.
- Ты?! - вскочить, дотронуться... Ага. Вскочить. Никогда не пробовали бегать стометровку по грудь в воде? Наверное, похожие ощущения... Порадуйся лучше тому, что голову удалось поднять...
Стул, уверенно схваченный за спинку, делает изящный пируэт на одной ножке, и она седлает его задом наперед. Не кладет локти на спинку, как это обычно делают в такой позе - крепко сжимает её пальцами. Вцепляется. Нет, не вцепляется. Нет в ней сейчас ничего от судорожности этого слова.
- "Ты"? Может, и я... Зависит от того, кого ты имел в виду, так ведь?
Закусываю губу... Видимо, мой взгляд достаточно красноречив. Или слишком дебилен.
- Я это, я. А ты, смотрю, не рискуешь назвать это имя открыто?
- Слово... Слова убивают. Всё.
- Быстро учишься... Помнится, год назад ты надеялся, что слово даст жизнь. Даже осчастливил этим именем кое-кого... Кто был ни сном, ни духом...
Внезапно она коротко смеется, но смех тут же отпрыгивает обратно в глубину темно-серых глаз и уголки губ.
Как ни странно, я не отвожу взгляд. Хотя, если подумать... мда... То, что взгляд не отводится - это явно не моя заслуга, а её предусмотрительность.
- Она - это тоже ты. Все равно она - это тоже ты.
- Ну конечно, я, кто же еще. Но неужели ты до сих пор надеешься убедить её в этом?
Пауза.
- Разве это важно... теперь?
Она снова смеется.
- Ага, опять чувствуешь правильно, хотя знаешь мало. Теперь - неважно, теперь есть я. И мне этот облик даже вполне по вкусу. Вот только дались же тебе эти обрезанные мечом волосы... И цвет - ну откуда ты это взял? Платина - это же банальность!
Теперь начинаю ржать я.
Ржу долго.
- Слушай... неужели ты пришла, чтобы... чтобы обсудить... мое восприятие твоей прически?
- Люди совершают куда более длительные путешествия ради вещей куда менее важных, чем твое восприятие моей прически. Но здесь как раз все правильно. Пусть тебе будет казаться, что она была когда-то такой, как я... На самом деле - никогда не было такого, конечно, но ведь ты уже отучился говорить "на самом деле", так ведь?
- В жизни все не так, как на самом деле. - Улыбаюсь, но в ответ она хмурится.
- Фу. От пагубных последствий использования затертых цитат тебя спасает только то, что ты видишь в них смыслы, о которых их авторы и знать не знали... Хотя сейчас даже к месту, так или иначе... Ладно, главное ты уже понял, вижу. Она не даст тебе отмахнуться от меня.
Сглатываю.
- А иначе... отмахнулся бы?
- Я бы не стала надеяться на обратное... умоляю, не надо этой цитаты!
Давлюсь началом фразы.
- Но все же... для чего ты пришла?
- Напомнить.
Осмысливаю. Да. Да, я действительно все понимаю. И даже все помню - сейчас. Рот наполняется вяжущей горечью, дыхание сбивается...
- Я забуду снова, так ведь?
- А я приду снова. Мне надо тебя вытащить, черт побери! Ты - один из многих, но сейчас именно ты - этот один, и я тащу тебя! А теперь - вспоминай! Вспоминай!
Пауза висит бесконечно долго. "Как же больно лететь вниз, если знаешь, что был там...". Как же горько во рту...
- Вижу, что помнишь. И вижу, что ты все еще слишком живой... Ладно, времени еще много. Главное - помнишь?
- Да. Хотя уже не помню, кто из вас меня этому учил... Так же, как я раньше выпрыгивал из кошмарных снов. Надо понять, что твои глаза закрыты - и открыть. Это обычно трудно, как будто веками выжимаешь штангу... но если понял, что делать - то выскочишь из кошмара.
- Все правильно. Отличие только одно - когда твоя жизнь станет для тебя кошмаром - будет поздно. Тебе надо успеть открыть глаза раньше.
Молчим.
- Все-таки действительно быстро учишься...
- ?
- На этот раз ты действительно запомнишь нечто... Нечто, что станет алмазом, заклинившим мерно жужжащие шестеренки твоего ума.
Еще пауза.
- И у меня не останется выбора?
- У тебя никогда его не было. Просто теперь ты это поймешь.
Глаза внезапно запорашивает пылью. Я уже понимаю, что это значит, знаю, что сейчас они наполнятся слезами, сомкнутся...
Дзынь!!!
Сон слетает, как выпрыгивает из пальцев туго сжатая пружина. Окно распахнуто, завывающий ветер вдувает в него капли ливня. Встаю, пошатываясь, иду к окну, закрываю. Мне успевает полоснуть по глазам близкая молния. Иду, ложусь обратно. Засыпаю.
Просыпаюсь. Умываюсь. Иду. Возвращаюсь. Шестеренки мерно жужжат.
Но на их зубцах прыгает алмаз. Который вот-вот застрянет между ними.
Я - помню.

Компас

Рубрика: Архив LJ | Блог
Метки: |
Дата: 23/06/2004 00:46:13
Шаг. Шаг. Шаг.
Много шагов. Будет еще больше. Пока еще - все равно.
Иду.
Да, в ту сторону. Да.
Нет, благодарю. Компас у меня есть.
...Не думаю, что это стоит обсуждать. До встречи...


У меня есть компас. Но он спрятан. Как можно глубже. Чтоб если вдруг захочется достать - было время услышать неслышимый вопль. И одуматься.

Я знаю, что он мне покажет. То же, что показывал все это время. Направление на Магнит. К которому можно придти, если вокруг темно и холодно. Не смотреть в тьму - смотреть на стрелку. Придешь туда, где есть тепло, свет, еда и вода. Никто не будет слишком тебе радоваться - но кивнут одобрительно, присоединяйся, мол... Нас много.

Нас много. Тепло, свет, еда, вода...

Зачем? Не знаю. Но я иду. Смеркается. Где-то рядом повисает глухая тоска, которая пока не вползла внутрь, но терпеливо ждет, когда откроется лазейка. То, что погнало меня сюда, покрывается пылью памяти и становится все тусклее. Без эмоций. Без стискивания зубов - говорю себе: "Не останавливаться". Я как боеголовка на траектории. Двигателю дается одна попытка отработать полностью. Боеголовка не делает привалов в пути. Остановлюсь - рухну в океан.
И ведь самое мерзкое - выплыву. Но - на тот берег, откуда начинал. И когда-нибудь начнется все сначала. Уже было. Было...

Буду идти. Идти, стараясь держать направление строго от Магнита. Пока это делать легко - вокруг еще хватает людей, идущих в обратную сторону, боясь оторвать взгляд от стрелки. Потом - будет труднее. Думаю, сколько-то я продержусь.

А когда я забуду, ОТкуда иду - я достану компас. И он укажет - на север.