А бывают и не просто сны. Тот ли случай?

Рубрика: Блог -> Архив LJ
Метки:
Вторник, 17 января 2006 г.
JD = 2453753.128

В свое время я очень сильно завидовал способности expellearmus видеть сны, которые она пересказывала в своем журнале.

Зависть оказалась продуктивной — то, что мне приснилось сегодня, меня удовлетворило вполне.

А еще — и можете кидать в меня тухлыми утюгами — после сегодняшнего я убежден, что если найти правильный подход к вопросу, то в такие сны — сны ли? — можно уйти жить...

_________________________________

...Сижу за компьютером. Ищу адрес магазина, где продается очередная хрень, которую мне позарез захотелось купить. Есть адрес. Иду на MoscowMap. Смотрю на карту. Ага...

...Северо-запад, станция метро на "Ш". Выхожу, оглядываюсь. Трамвай, идущий на север — к мосту и дальше. То, что надо. Подбегаю, скидывая на ходу рюкзак... и усаживаюсь спереди. В смысле — снаружи спереди. На сцепку.

...Трамвай идет через мост. Что-то ищу в карманах. С рюкзаком в руках шарить по карманам неудобною. Вытягиваю ногу и подвешиваю рюкзак на неё. С улыбкой слушаю несущиеся из трамвая смешки и комментарии...

...Впереди маленькая площадь. Трамвай обгоняет ЖёлтоПса на бордовом велосипеде. Велосипед, кажется, бордовый весь, включая цепь и покрышки. Удивленно — "надо ж так встретиться!" — смотрю ей вслед, хочу окликнуть, но она уже далеко. Сворачивает налево. Трамвайные пути уходят туда же... а мне, насколько я помню, прямо, на север, до пересечения с другой улицей. Спрыгиваю.

... Вот и пересечение. На домах нет номеров. Иду направо, чтоб найти хоть один и определить — куда дальше. Номеров по-прежнему нет... Улица неожиданно кончается, упираюсь в облупившееся здание, напоминающее провинциальный дом культуры.

Обхожу здание справа. Дальше идет пустынная дорожка с потрескавшимся асфальтом, заваленная палой листвой и ветками. Тихо. Недоуменно оглядываясь, обхожу здание по кругу — газон... такая же тропинка... возвращаюсь на улицу.

Понимаю, что начисто забыл, за чем я сюда приехал. Что я хотел купить?

Недоуменно пожимаю плечами. Отправляюсь обратно по противоположному, северному тротуару.

А людей на улице очень немного — но все же город вовсе не пуст. Обычная картина тихого района... И вот, когда я поравниваюсь с одним из идущих мне навстречу, он окидывает меня взглядом и полувопросительно-полуутвердительно произносит: "Семьдесят пятый?"

Недоуменно гляжу на него. У него внешность одного из моих институтских преподавателей, и я это понимаю, но знаю, что называть его следует другим именем — а вот почему? это маскировка? или действительно, это всегда и был он? впрочем, неважно...

"Грюм?!"

А лицо у него изуродовано. Впечатление такое, что в него плеснули жидким азотом, и иней почему-то не захотел таять. В трещинах, белая, странной фактуры кожа, словно выжженные до белизны волосы...

Делаю шаг к нему — он отступает на два. Автоматически шагаю еще раз — он поднимает правуюруку в предупреждающем жесте, левой указывает куда-то в сторону... отступает еще на пару шагов, разворачивается и удаляется почти что бегом.

... А ведь там, куда он показывал — его квартира. Да. Я ведь был тут когда-то, пару лет назад...

... Жму кнопку звонка. Ответа нет. Вхожу (незаперто? или — у меня есть ключи?). Квартира, обычная квартира. Знаю, что надо подождать. Подхожу к кухонному окну, разглядываю двор.

... Он появляется. У него теперь нормальное лицо, он необычайно бодр и деятелен, он ставит чайник, перекладывает какие-то бумаги, интересуется делами, рассказывает что-то...

..."Тут же в произношении дело... Попробуйте за мной повторить..."

И, со странной интонацией и словно с сильнейшим акцентом:

"Поттер"

Повторяю, добросовестно пытаясь скопировать звучание...

"Да-да, превосходно. Давайте еще раз: "Пот-тер", вот так, ныряя голосом, октава и субоктава..."

Повторяю... еще раз повторяю... "А у вас отлично получается, талант!" Получается нечто странное, с придыханием после "П" — так что получается практически "пхх", очень глубоким "о" и почти неразличимым "р" в конце...

Он отскакивает в сторону и начинает что-то говорить так быстро, что невозможно разобрать. В комнате вдруг оказывается темно, начинается цветное мелькание — вроде бы вполне технически-цветомузыкального происхождения. Из угла появляется фигура в темном плаще и резиновой маске — маске, сработанной столь топорно, что устыдились бы любые китайские производители, но тем не менее вполне узнаваемой — Волдеморт... Тоже начинает что-то бубнить...

Вспышки сливаются в одно цветное облако, потом как будто резко включается свет... я на улице. С ней что-то происходит, она перекрашивается, как будто кто-то выделил её всю в Фотошопе и теперь играет ползунками на шкалах. Она странная, куда ни посмотри — что-то неуловимо странное... Я ошалело бреду по ней. В стене дома, мимо которого я прохожу, вдруг образуется чернеющий пролом — без особого грохота, кирпичи просто ссыпаются внутрь, как будто их ничто не скрепляет. Подхожу, чтобы заглянуть, спотыкаюсь... чтобы не упасть как придется, приходится прыгать вниз...

"Вы откуда? Отойдите, не мешайте!" — неярко освещенный коридор, дети лет двенадцати, наряженные в парадную форму (а форма очень интересная, очень... подземелья замка Хогвартса? или это все-таки другая школа?) и выстроившиеся вдоль стен — словно готовится торжественная встреча. Средних лет женщина и — оглядываюсь — раскручивающаяся и наливающаяся чернотой воронка у меня за спиной. Поспешно отхожу.

Воронка темнеет и темнеет, превращаясь просто в висящий в воздухе абсолютно черный круг. Внезапно коридот заливается сиянием, похожим на свет ультрафиолетовой лампы, и через эту дыру врывается Нечто — клубок щупалец, настолько непонятный, что глаза и мозг не могут составить о нем хоть какое-то представление. Оно хватает. И оно жрёт... А за краем дыры уже виднеется что-то еще.

Дикая паника. Бегут дети... здесь, оказывается, не только младшие — бегут все. Коридоры оборачиваются каким-то безумным лабиринтом. Полный джентельменский набор — огонь, парящая кислота, лезвия... и прыгающие со всех сторон твари. Лестницы — полубесконечные, лифты — застревающие...

В какой-то момент приходит осознание того, что это — иллюзия, что единственной реальной вещью, пришедшей из портала, было как раз сияние...

"Попробуй почувствовать, что ты спишь, и открыть глаза! Ты стоишь у стены там, в подвале!" — Я ору это окружающим, но у меня самого не получается последовать этому совету. Но они верят — ощущение иллюзии пришло не только ко мне. Мы пытаемся, пытаемся... Забегаем в очередной лифт... Пытаемся...

... Вдруг все кончается. Лифт приходит на станцию метро. Темно. Кучка людей, почти все в шоке, но кто-то уже смотрит вполне осмысленно... Спокойная фигура в черном. Узнаю его... Узнаю еще кое-кого...

...Мы выходим из метро — сначала по неподвижному эскалатору, потом — уже под открытым небом — по спиральной каменной лестнице. Территория вокзала. "Как получилось, что мы оказались дома?" — потрясенно шепчет кто-то рядом. Из здания вокзала звучат завершающие аккорды мелодии — обычно такого типа аккордами заканчиваются фильмы...

Я, идущий одним из первых, оборачиваюсь — и как раз в этот момент Снейп смотрит куда-то мне за плечо, взмахивает палочкой и равнодушно-констатирующе произносит "Лжец". По воздуху пробегает рябь — и я успеваю увидеть лишь пурпурную вспышку вдали.

... Пробегает существо, более всего напоминающее помесь кошки и кролика с рогами типа оленьих. Оно никого не удивляет — но тут же завязывается жаркий спор, какой именно оно породы.

... На ступенях вокзала прощаемся и расходимся. Обнаруживаю, что я, оказывается, в плаще. Поискав взглядом, нахожу внизу лестницы свою сумку-кейс. На голове... шляпа? Нет. Нечто несуразное, напоминающее шапочку магистра на меху и с "ушами". Выхожу в город. Это опять все та же улица...

Иду к трамвайной остановке.

...Справа пруд с утками. Посредине пруда стоит катапульта и разбрасывает корм.

... На углу улиц стоит Эовин и красится, глядя в зеркальце косметички. Как только я поворачиваю, меня обгоняет спешащая Лора. С гитарой и в черном плаще.

Долго иду — по улице, дворами... Снова натыкаюсь на Лору — она поёт.

Выхожу к остановке... но решаю пройти мост пешком. Над Москвой в закатном небе — гроза. Тут меня посещает мысль "а не сон ли это?"... Нет, не так. Возникает уверенность в том, что это сон. И я начинаю искать в окружающем мире изьяны — и не нахожу ни одного. Нет никакого туманного изображения, я слышу звуки, перила моста холодят положенную на них руку. Приходит убежденность "это сон — но тот самый, непростой". Приходит знание, что теперь, если я доеду в этом сне до своего дома — что-то произойдет. Что-то очень правильное.

Прохожу мост, сажусь-таки на трамвай. Теперь еду нормально, в салоне. Здесь много знакомых. Попытки сплавить кому-нибудь дурацкую шапку...

"Тебе пора..."

И — незнакомое доселе — чувство, что у меня из глаз исчезают две приятно холодящие алмазно-твердые сферы, которые, собственно, и позволяли мне видеть. Темнота. И ощущение мягкой, теплой кожи, покрывающей глазницы. Переходящее в обычное ощущение закрытых глаз. Проснулся.
_________________________________

P.S. И вот как прикажете относиться к совету "записывайте сны как можно подробнее?"... Я его минут двадцать только конспектировал поутру прямо в постели, боясь забыть сюжет самого реального сна, который когда-либо видел сумел запомнить. Про время набивания полного текста я лучше промолчу...

P.P.S. А те места, по которым я шлялся, я, к своему восторженному ужасу, на карте Москвы обнаружил-таки. Только реальность почему-то повернута на пи пополам на запад. Это метро "Щукинская", Строгинский мост, собственно район Строгино. Улица Кулакова. Трамвай наличествует, что меня добило окончательно.
Не был. Но съезжу, обязательно.