Блог
Подписаться на эту рубрику по RSS
Сон. Ночь. Луна.
Темнота подергивается мелкой рябью. Воздух начинает что-то бормотать. Жмурюсь, переворачиваюсь, поплотнее заворачиваюсь в одеяло...
ДЗЫНЬ!!
Сон слетает, как выпрыгивает из пальцев туго сжатая пружина. Окно распахнуто, сочащийся в него лунный свет, кажется, обрел тяжесть ртути и густоту битума. Вдох - по горлу пробегает щекотка, словно залпом пью газировку...
Она стоит посреди комнаты. Смотрит на меня.
- Ты?! - вскочить, дотронуться... Ага. Вскочить. Никогда не пробовали бегать стометровку по грудь в воде? Наверное, похожие ощущения... Порадуйся лучше тому, что голову удалось поднять...
Стул, уверенно схваченный за спинку, делает изящный пируэт на одной ножке, и она седлает его задом наперед. Не кладет локти на спинку, как это обычно делают в такой позе - крепко сжимает её пальцами. Вцепляется. Нет, не вцепляется. Нет в ней сейчас ничего от судорожности этого слова.
- "Ты"? Может, и я... Зависит от того, кого ты имел в виду, так ведь?
Закусываю губу... Видимо, мой взгляд достаточно красноречив. Или слишком дебилен.
- Я это, я. А ты, смотрю, не рискуешь назвать это имя открыто?
- Слово... Слова убивают. Всё.
- Быстро учишься... Помнится, год назад ты надеялся, что слово даст жизнь. Даже осчастливил этим именем кое-кого... Кто был ни сном, ни духом...
Внезапно она коротко смеется, но смех тут же отпрыгивает обратно в глубину темно-серых глаз и уголки губ.
Как ни странно, я не отвожу взгляд. Хотя, если подумать... мда... То, что взгляд не отводится - это явно не моя заслуга, а её предусмотрительность.
- Она - это тоже ты. Все равно она - это тоже ты.
- Ну конечно, я, кто же еще. Но неужели ты до сих пор надеешься убедить её в этом?
Пауза.
- Разве это важно... теперь?
Она снова смеется.
- Ага, опять чувствуешь правильно, хотя знаешь мало. Теперь - неважно, теперь есть я. И мне этот облик даже вполне по вкусу. Вот только дались же тебе эти обрезанные мечом волосы... И цвет - ну откуда ты это взял? Платина - это же банальность!
Теперь начинаю ржать я.
Ржу долго.
- Слушай... неужели ты пришла, чтобы... чтобы обсудить... мое восприятие твоей прически?
- Люди совершают куда более длительные путешествия ради вещей куда менее важных, чем твое восприятие моей прически. Но здесь как раз все правильно. Пусть тебе будет казаться, что она была когда-то такой, как я... На самом деле - никогда не было такого, конечно, но ведь ты уже отучился говорить "на самом деле", так ведь?
- В жизни все не так, как на самом деле. - Улыбаюсь, но в ответ она хмурится.
- Фу. От пагубных последствий использования затертых цитат тебя спасает только то, что ты видишь в них смыслы, о которых их авторы и знать не знали... Хотя сейчас даже к месту, так или иначе... Ладно, главное ты уже понял, вижу. Она не даст тебе отмахнуться от меня.
Сглатываю.
- А иначе... отмахнулся бы?
- Я бы не стала надеяться на обратное... умоляю, не надо этой цитаты!
Давлюсь началом фразы.
- Но все же... для чего ты пришла?
- Напомнить.
Осмысливаю. Да. Да, я действительно все понимаю. И даже все помню - сейчас. Рот наполняется вяжущей горечью, дыхание сбивается...
- Я забуду снова, так ведь?
- А я приду снова. Мне надо тебя вытащить, черт побери! Ты - один из многих, но сейчас именно ты - этот один, и я тащу тебя! А теперь - вспоминай! Вспоминай!
Пауза висит бесконечно долго. "Как же больно лететь вниз, если знаешь, что был там...". Как же горько во рту...
- Вижу, что помнишь. И вижу, что ты все еще слишком живой... Ладно, времени еще много. Главное - помнишь?
- Да. Хотя уже не помню, кто из вас меня этому учил... Так же, как я раньше выпрыгивал из кошмарных снов. Надо понять, что твои глаза закрыты - и открыть. Это обычно трудно, как будто веками выжимаешь штангу... но если понял, что делать - то выскочишь из кошмара.
- Все правильно. Отличие только одно - когда твоя жизнь станет для тебя кошмаром - будет поздно. Тебе надо успеть открыть глаза раньше.
Молчим.
- Все-таки действительно быстро учишься...
- ?
- На этот раз ты действительно запомнишь нечто... Нечто, что станет алмазом, заклинившим мерно жужжащие шестеренки твоего ума.
Еще пауза.
- И у меня не останется выбора?
- У тебя никогда его не было. Просто теперь ты это поймешь.
Глаза внезапно запорашивает пылью. Я уже понимаю, что это значит, знаю, что сейчас они наполнятся слезами, сомкнутся...
Дзынь!!!
Сон слетает, как выпрыгивает из пальцев туго сжатая пружина. Окно распахнуто, завывающий ветер вдувает в него капли ливня. Встаю, пошатываясь, иду к окну, закрываю. Мне успевает полоснуть по глазам близкая молния. Иду, ложусь обратно. Засыпаю.
Просыпаюсь. Умываюсь. Иду. Возвращаюсь. Шестеренки мерно жужжат.
Но на их зубцах прыгает алмаз. Который вот-вот застрянет между ними.
Я - помню.
Темнота подергивается мелкой рябью. Воздух начинает что-то бормотать. Жмурюсь, переворачиваюсь, поплотнее заворачиваюсь в одеяло...
ДЗЫНЬ!!
Сон слетает, как выпрыгивает из пальцев туго сжатая пружина. Окно распахнуто, сочащийся в него лунный свет, кажется, обрел тяжесть ртути и густоту битума. Вдох - по горлу пробегает щекотка, словно залпом пью газировку...
Она стоит посреди комнаты. Смотрит на меня.
- Ты?! - вскочить, дотронуться... Ага. Вскочить. Никогда не пробовали бегать стометровку по грудь в воде? Наверное, похожие ощущения... Порадуйся лучше тому, что голову удалось поднять...
Стул, уверенно схваченный за спинку, делает изящный пируэт на одной ножке, и она седлает его задом наперед. Не кладет локти на спинку, как это обычно делают в такой позе - крепко сжимает её пальцами. Вцепляется. Нет, не вцепляется. Нет в ней сейчас ничего от судорожности этого слова.
- "Ты"? Может, и я... Зависит от того, кого ты имел в виду, так ведь?
Закусываю губу... Видимо, мой взгляд достаточно красноречив. Или слишком дебилен.
- Я это, я. А ты, смотрю, не рискуешь назвать это имя открыто?
- Слово... Слова убивают. Всё.
- Быстро учишься... Помнится, год назад ты надеялся, что слово даст жизнь. Даже осчастливил этим именем кое-кого... Кто был ни сном, ни духом...
Внезапно она коротко смеется, но смех тут же отпрыгивает обратно в глубину темно-серых глаз и уголки губ.
Как ни странно, я не отвожу взгляд. Хотя, если подумать... мда... То, что взгляд не отводится - это явно не моя заслуга, а её предусмотрительность.
- Она - это тоже ты. Все равно она - это тоже ты.
- Ну конечно, я, кто же еще. Но неужели ты до сих пор надеешься убедить её в этом?
Пауза.
- Разве это важно... теперь?
Она снова смеется.
- Ага, опять чувствуешь правильно, хотя знаешь мало. Теперь - неважно, теперь есть я. И мне этот облик даже вполне по вкусу. Вот только дались же тебе эти обрезанные мечом волосы... И цвет - ну откуда ты это взял? Платина - это же банальность!
Теперь начинаю ржать я.
Ржу долго.
- Слушай... неужели ты пришла, чтобы... чтобы обсудить... мое восприятие твоей прически?
- Люди совершают куда более длительные путешествия ради вещей куда менее важных, чем твое восприятие моей прически. Но здесь как раз все правильно. Пусть тебе будет казаться, что она была когда-то такой, как я... На самом деле - никогда не было такого, конечно, но ведь ты уже отучился говорить "на самом деле", так ведь?
- В жизни все не так, как на самом деле. - Улыбаюсь, но в ответ она хмурится.
- Фу. От пагубных последствий использования затертых цитат тебя спасает только то, что ты видишь в них смыслы, о которых их авторы и знать не знали... Хотя сейчас даже к месту, так или иначе... Ладно, главное ты уже понял, вижу. Она не даст тебе отмахнуться от меня.
Сглатываю.
- А иначе... отмахнулся бы?
- Я бы не стала надеяться на обратное... умоляю, не надо этой цитаты!
Давлюсь началом фразы.
- Но все же... для чего ты пришла?
- Напомнить.
Осмысливаю. Да. Да, я действительно все понимаю. И даже все помню - сейчас. Рот наполняется вяжущей горечью, дыхание сбивается...
- Я забуду снова, так ведь?
- А я приду снова. Мне надо тебя вытащить, черт побери! Ты - один из многих, но сейчас именно ты - этот один, и я тащу тебя! А теперь - вспоминай! Вспоминай!
Пауза висит бесконечно долго. "Как же больно лететь вниз, если знаешь, что был там...". Как же горько во рту...
- Вижу, что помнишь. И вижу, что ты все еще слишком живой... Ладно, времени еще много. Главное - помнишь?
- Да. Хотя уже не помню, кто из вас меня этому учил... Так же, как я раньше выпрыгивал из кошмарных снов. Надо понять, что твои глаза закрыты - и открыть. Это обычно трудно, как будто веками выжимаешь штангу... но если понял, что делать - то выскочишь из кошмара.
- Все правильно. Отличие только одно - когда твоя жизнь станет для тебя кошмаром - будет поздно. Тебе надо успеть открыть глаза раньше.
Молчим.
- Все-таки действительно быстро учишься...
- ?
- На этот раз ты действительно запомнишь нечто... Нечто, что станет алмазом, заклинившим мерно жужжащие шестеренки твоего ума.
Еще пауза.
- И у меня не останется выбора?
- У тебя никогда его не было. Просто теперь ты это поймешь.
Глаза внезапно запорашивает пылью. Я уже понимаю, что это значит, знаю, что сейчас они наполнятся слезами, сомкнутся...
Дзынь!!!
Сон слетает, как выпрыгивает из пальцев туго сжатая пружина. Окно распахнуто, завывающий ветер вдувает в него капли ливня. Встаю, пошатываясь, иду к окну, закрываю. Мне успевает полоснуть по глазам близкая молния. Иду, ложусь обратно. Засыпаю.
Просыпаюсь. Умываюсь. Иду. Возвращаюсь. Шестеренки мерно жужжат.
Но на их зубцах прыгает алмаз. Который вот-вот застрянет между ними.
Я - помню.
[Макс Фрай] • [Al Dragon] = ...
Рубрика: Блог | Архив LJМетки: aldragon.net | драконология
Дата: 24/08/2004 01:22:13
Цитатник "Dry Frei" отпущен в свободное плавание в ru_exo.
"Составители литературных антологий неизбежно рассказывают о себе больше, чем авторы мемуаров." © тоже Фрай :)
Это - не антология, а сборник цитат, но все равно... это - тот самый случай. Это - то, что цепляло взгляд, то, что хотелось перечитывать раз за разом... то, что подходило мне, как кусочек паззла подходит к пустому месту в картинке, становясь ей...
Так что - будем знакомы. Вижу вас как наяву... ;-))
"Составители литературных антологий неизбежно рассказывают о себе больше, чем авторы мемуаров." © тоже Фрай :)
Это - не антология, а сборник цитат, но все равно... это - тот самый случай. Это - то, что цепляло взгляд, то, что хотелось перечитывать раз за разом... то, что подходило мне, как кусочек паззла подходит к пустому месту в картинке, становясь ей...
Так что - будем знакомы. Вижу вас как наяву... ;-))
...не бури в голову
Чрезвычайно актуальный призыв
Чрезвычайно актуальный призыв
Из-за свежих волн океана
Красный бык приподнял рога...
А ведь могу всё-таки приостановить поток... 8-)
Позади - бессонная ночь. Впереди - день. Суббота, которая для меня все еще немного пятница %-). Крыша сдвинута набок и лихо заломлена ;-))
Было - велосипедный полет по просыпающейся трассе в полшестого утра.
Поднимающийся из тумана мост и деревья рядом с ним. Красиво. Просто - красиво. Дополнительные эпитеты - лишнее.
Неподвижный и изменяющийся каждую секунду неуловимый перелив оттенков в небе.
Фиолетово-рыжая водная гладь. Абсолютно непонятные волны на ней, бегущие с запредельной в моем понимании скоростью.
Беззвучные всплески - рыбы. Короткие, вязнущие в воздухе шлепки - блесны...
Заложивший вираж в потоке затопляющего небо сияния самолет.
Появляющийся уже над линией горизонта, медленно накаляющийся от серо-вишневого через ярко-алый к ослепительному золоту диск.
И понимание - рассвет не торопится. Ему это ни к чему. Время - придет.
Красный бык приподнял рога...
А ведь могу всё-таки приостановить поток... 8-)
Позади - бессонная ночь. Впереди - день. Суббота, которая для меня все еще немного пятница %-). Крыша сдвинута набок и лихо заломлена ;-))
Было - велосипедный полет по просыпающейся трассе в полшестого утра.
Поднимающийся из тумана мост и деревья рядом с ним. Красиво. Просто - красиво. Дополнительные эпитеты - лишнее.
Неподвижный и изменяющийся каждую секунду неуловимый перелив оттенков в небе.
Фиолетово-рыжая водная гладь. Абсолютно непонятные волны на ней, бегущие с запредельной в моем понимании скоростью.
Беззвучные всплески - рыбы. Короткие, вязнущие в воздухе шлепки - блесны...
Заложивший вираж в потоке затопляющего небо сияния самолет.
Появляющийся уже над линией горизонта, медленно накаляющийся от серо-вишневого через ярко-алый к ослепительному золоту диск.
И понимание - рассвет не торопится. Ему это ни к чему. Время - придет.
Идет моя последняя ночь в Крыму.
Слова не подбираются... слова для того, чтобы описать то, что я здесь понял. Слова вообще способны убить то, что им не предназначено. Это я тоже, кстати, осознал здесь более четко.
Но я всё же попробую. Это - слишком прочно и в то же время малоосязаемо. Это - не убьется, для меня, по крайней мере. Мост из бронестекла над прпастью.
Итак...
Мне приятно физическое одиночество, потому что мне неприятно быть одиноким в кругу друзей.
Мне нравится сидеть на вершине горы, наблюдая отсутствие других людей в радиусе километра. Плыть далеко в море. Смотреть на звезды.
Так - просто и понятно.
Пытаться вцепиться в пустоту, разделяющую людей - куда менее приятно.
Можно не цепляться. Можно - в ней уверенно плыть. Но тогда периодически чужие ли попытки уцепиться, свои ли хватательные рефлексы - оставляют мерзкое ощущение. Как медуза коснулась.
А медуз я таки очень не люблю, да...
Эти две недели мне были предоставлены идеальные условия для выбора. Одиночество физическое, пусть и в толпе - на много километров вокруг.
Возможность поцепляться... или поплавать... - сейчас передо мной. Jornada и Ericsson. Мой портал на полторы тысячи километров.
Я пробовал то и другое. Что-то изменилось...
А вот это всё-таки для меня. Это - хрупкая точка моста. Пусть здесь не будет слов.
Кажется, я научился игнорировать медузье касание. Не могу сказать, что меня это радует или огорчает. Потому что такая оценка - это само по себе отдергивание руки от полупрозрачной морской твари. А мне - безразлично.
Сейчас безразлично. Сейчас, когда я...
- пропитан лучами солнца - или выцвел на солнце?...
- закален, как клинок, в морской воде - или размок в ней, как бумага?...
- перенял незыблемость гор - Или убегал на их вершины от себя и от всех?...
Эти выборы мне тоже безразличны. Сейчас.
Я возвращаюсь. Каким, куда и к кому?
Слова не подбираются... слова для того, чтобы описать то, что я здесь понял. Слова вообще способны убить то, что им не предназначено. Это я тоже, кстати, осознал здесь более четко.
Но я всё же попробую. Это - слишком прочно и в то же время малоосязаемо. Это - не убьется, для меня, по крайней мере. Мост из бронестекла над прпастью.
Итак...
Мне приятно физическое одиночество, потому что мне неприятно быть одиноким в кругу друзей.
Мне нравится сидеть на вершине горы, наблюдая отсутствие других людей в радиусе километра. Плыть далеко в море. Смотреть на звезды.
Так - просто и понятно.
Пытаться вцепиться в пустоту, разделяющую людей - куда менее приятно.
Можно не цепляться. Можно - в ней уверенно плыть. Но тогда периодически чужие ли попытки уцепиться, свои ли хватательные рефлексы - оставляют мерзкое ощущение. Как медуза коснулась.
А медуз я таки очень не люблю, да...
Эти две недели мне были предоставлены идеальные условия для выбора. Одиночество физическое, пусть и в толпе - на много километров вокруг.
Возможность поцепляться... или поплавать... - сейчас передо мной. Jornada и Ericsson. Мой портал на полторы тысячи километров.
Я пробовал то и другое. Что-то изменилось...
А вот это всё-таки для меня. Это - хрупкая точка моста. Пусть здесь не будет слов.
Кажется, я научился игнорировать медузье касание. Не могу сказать, что меня это радует или огорчает. Потому что такая оценка - это само по себе отдергивание руки от полупрозрачной морской твари. А мне - безразлично.
Сейчас безразлично. Сейчас, когда я...
- пропитан лучами солнца - или выцвел на солнце?...
- закален, как клинок, в морской воде - или размок в ней, как бумага?...
- перенял незыблемость гор - Или убегал на их вершины от себя и от всех?...
Эти выборы мне тоже безразличны. Сейчас.
Я возвращаюсь. Каким, куда и к кому?
Эмоции положительные. Эмоции отрицательные. Где-то есть ноль - значение по умолчанию.
Надоело. В очередной раз.
Больше всего надоело вот это "в очередной раз", кстати.
Снова пытаюсь перейти на абсолютную шкалу.
Ноль сдвигается в точку под условным названием "ледяная ярость".
Тем самым - всё остальное становится положительным.
Тем самым - моя оценка "по умолчанию" проваливается глубоко в отрицательную область по общепринятой шкале.
Dixi.
Сколько пафоса-то, а? :-)) Но бегать от него всегда - тоже неправильно ведь 8-) Знаете, кто-то когда-то должен спеть эту песню полностью искренне:
Смыкались руки петлей объятий
На синих трупах земных друзей.
Земле от неба - одно распятье,
Во имя неба не счесть смертей.
К чему креститься дрожащей лапой,
Ничто не вечно, луна не в счет.
Прощайте, люди. Снимите шляпу.
С меня хватило - иду вперед.
Любите бога, врагам прощайте,
В грехах покайтесь, шепча в бреду.
Добро ищите, в своих стреляйте.
Ебитесь в жопу. А я пойду.
Мой путь не легкий, мой путь не трудный -
Он просто в корне совсем другой.
Тут не помогут значок нагрудный,
С печатью ксивы и дух святой.
Лишь только воля к своей свободе,
Желанье жизни - здесь и сейчас.
Пусть на пределе и на исходе,
К себе приду, отойдя от вас.
К чему печали топить в стакане,
Никто не вспомнит, а я не в счет.
Но кто-то любит ходить по грани,
А кто-то просто на ней живет.
И знаете, я даже наберусь наглости заявить, что я это попробую сделать. Не получится - ну что ж, мне это припомнят, вместе со всем остальным. Я всё-таки попробую ;-)
Надоело. В очередной раз.
Больше всего надоело вот это "в очередной раз", кстати.
Снова пытаюсь перейти на абсолютную шкалу.
Ноль сдвигается в точку под условным названием "ледяная ярость".
Тем самым - всё остальное становится положительным.
Тем самым - моя оценка "по умолчанию" проваливается глубоко в отрицательную область по общепринятой шкале.
Dixi.
Сколько пафоса-то, а? :-)) Но бегать от него всегда - тоже неправильно ведь 8-) Знаете, кто-то когда-то должен спеть эту песню полностью искренне:
Смыкались руки петлей объятий
На синих трупах земных друзей.
Земле от неба - одно распятье,
Во имя неба не счесть смертей.
К чему креститься дрожащей лапой,
Ничто не вечно, луна не в счет.
Прощайте, люди. Снимите шляпу.
С меня хватило - иду вперед.
Любите бога, врагам прощайте,
В грехах покайтесь, шепча в бреду.
Добро ищите, в своих стреляйте.
Ебитесь в жопу. А я пойду.
Мой путь не легкий, мой путь не трудный -
Он просто в корне совсем другой.
Тут не помогут значок нагрудный,
С печатью ксивы и дух святой.
Лишь только воля к своей свободе,
Желанье жизни - здесь и сейчас.
Пусть на пределе и на исходе,
К себе приду, отойдя от вас.
К чему печали топить в стакане,
Никто не вспомнит, а я не в счет.
Но кто-то любит ходить по грани,
А кто-то просто на ней живет.
И знаете, я даже наберусь наглости заявить, что я это попробую сделать. Не получится - ну что ж, мне это припомнят, вместе со всем остальным. Я всё-таки попробую ;-)
Ложь - это жемчуг этого мира.
Ложью мир обволакивает то, что не может принять, как моллюск покрывает жемчужным слоем песчинку, раздражающую его тело.
Песчинок в мире - как иррациональных чисел на [0,1]. Именно так.
Жемчуг - рассыпается, сам становясь песком. Песок. Жемчуг. Песок. Жемчуг.
Жемчужный мир. Мир, который не может принять сам себя.
Ложью мир обволакивает то, что не может принять, как моллюск покрывает жемчужным слоем песчинку, раздражающую его тело.
Песчинок в мире - как иррациональных чисел на [0,1]. Именно так.
Жемчуг - рассыпается, сам становясь песком. Песок. Жемчуг. Песок. Жемчуг.
Жемчужный мир. Мир, который не может принять сам себя.
"Кораблю нужны маяки? Не спорю. Но ты представь: ночь, шторм, корабль идет на маяк. Как ты думаешь, что будет, если он не свернет?" ©
Я понял, что не найду маяк для себя - и моими маяками стали мои собственные бортовые огни 8-)
Не думаю, что в этом качестве они пригодятся кому-то еще. Пора устраивать светомаскировку.
Категорически не хочу быть маяком. Блуждающий маяк - отловят. И в скалу заделают.
Хочется, чтобы глядя на меня, видели не маяк - оборванный канат. Хотя оборванный - это излишняя красивость. ;-) Аккуратно отвязанный и сложенный - тоже хорошо. 8-)
Ушёл. Куда - это лишнее. Пропал без вести.
"Слово “исчез” имеет смысл только для тех, кто остался дома. А с тем, о ком говорят, что он “исчез”, случается что-то более конкретное: смерть, или другая жизнь, или… © Маx Frei
Я понял, что не найду маяк для себя - и моими маяками стали мои собственные бортовые огни 8-)
Не думаю, что в этом качестве они пригодятся кому-то еще. Пора устраивать светомаскировку.
Категорически не хочу быть маяком. Блуждающий маяк - отловят. И в скалу заделают.
Хочется, чтобы глядя на меня, видели не маяк - оборванный канат. Хотя оборванный - это излишняя красивость. ;-) Аккуратно отвязанный и сложенный - тоже хорошо. 8-)
Ушёл. Куда - это лишнее. Пропал без вести.
"Слово “исчез” имеет смысл только для тех, кто остался дома. А с тем, о ком говорят, что он “исчез”, случается что-то более конкретное: смерть, или другая жизнь, или… © Маx Frei
Виделось часто в сон беспокойный...
Рубрика: Блог | Архив LJМетки: видения | драконология
Дата: 29/06/2004 19:58:11
Я. Последние лет пять...
Катер. Из тех, что "моторная яхта". Сверкающий, ухоженный, с полными баками. С двигателями, что способны выдернуть точеный корпус из воды и нести над волнами.
Ночь. Маяки. Много маяков. Разного цвета, разной яркости.
Двигатели неровно бормочут на самом малом ходу. Норовят заглохнуть. Катер медленно ползет, дергаясь от ударов волны в борт. Кружит. Кружит. Кружит. Выбирает маяк.
Выбирает. Рука ложится на рукоятку газа. Маяк - гаснет.
Рука коротко, нервно сжимается... и снова ложится на штурвал. Снова кружение...
Пора идти без маяков. Довериться реву двигателей и ветру в лицо.
Катер. Из тех, что "моторная яхта". Сверкающий, ухоженный, с полными баками. С двигателями, что способны выдернуть точеный корпус из воды и нести над волнами.
Ночь. Маяки. Много маяков. Разного цвета, разной яркости.
Двигатели неровно бормочут на самом малом ходу. Норовят заглохнуть. Катер медленно ползет, дергаясь от ударов волны в борт. Кружит. Кружит. Кружит. Выбирает маяк.
Выбирает. Рука ложится на рукоятку газа. Маяк - гаснет.
Рука коротко, нервно сжимается... и снова ложится на штурвал. Снова кружение...
Пора идти без маяков. Довериться реву двигателей и ветру в лицо.